我叫吳文君，是個(gè)北漂作家，我的故事並不精彩。

我?guī)е鴫?mèng)想來到這座大城市，每天早上6點(diǎn)起牀趕最早一班的公交車，然後晚上九點(diǎn)地鐵輾轉(zhuǎn)幾站回家。

每天都風(fēng)塵僕僕，滿臉灰塵。

實(shí)際上我不過只是個(gè)在咖啡廳的服務(wù)員，用這份工作來養(yǎng)活自己可笑至極的所謂的夢(mèng)想。

但是我仍然可恥地叫自己是“作家”，而不願(yuàn)意承認(rèn)自己的平凡。

我租住的房子在城市邊緣，木製的窗框都有些損壞了，夜晚的風(fēng)微微涼，房子遠(yuǎn)離市區(qū)倒是沒有那麼喧鬧了，很少有車輛經(jīng)過這裡。

遠(yuǎn)處是繁華的鬧市，車水馬龍，燈紅酒綠，這些其實(shí)和我毫無關(guān)係。

說實(shí)話，我心裡是渴望這些繁華的，也許不夠清高。

古時(shí)的窮書生看不起銅臭氣息，但是要是有一朝能被人認(rèn)可敬仰，接受萬人褒揚(yáng)，也鮮少有人願(yuàn)意做高潔隱士。

能讓人煩惱的只是懷才不遇，或者拒絕爲(wèi)虎作倀。

我漸漸說服自己，告訴自己並不俗氣，只是初心卻越來越淡了。

前幾天的筆下生風(fēng)慢慢變得浮躁，我知道我已經(jīng)不是從前那個(gè)我了。

不記得度過了幾個(gè)不眠的夜，我的稿件一封一封被編輯部退回出租屋，我的心也一天天沉了下來。

旁邊是一間雜物間，這個(gè)屋子原本也是廢棄了的，我也同這個(gè)屋子一樣被遺忘的世界的角落。

月光遲遲照不進(jìn)來，更顯得屋子幽暗潮溼，我開始翻起了書箱。

箱子裡是剛來北京那一會(huì)從小城帶過來的東西，有些上學(xué)時(shí)用過的舊筆筒，半塊橡皮什麼的。還有一盒千紙鶴，安安靜靜地躺在箱子的側(cè)邊。正放在裡面的，是一份同學(xué)錄，裡面滿滿當(dāng)當(dāng)?shù)囟际怯字傻墓P跡。

在給自己的記錄那一頁頓住了，你看見上面歪歪扭扭的字跡寫著“長大了，我要當(dāng)一名作家，要寫很多很多的故事。”

快些快些快些長大吧，長大以後我就要去找媽媽。

風(fēng)鈴聲咿咿呀呀地響著，稚嫩的童音在腦海裡響起。

要是知道長大要面對(duì)的是這樣的世界，我還會(huì)想長大嗎？

書箱子裡面最底下一層是一本牛皮面的筆記本，是一本日記，日記的主人叫蔣樹。

裡面夾著一封信，信紙已經(jīng)泛黃，信封上清楚寫著：吳文君收。

你不知不覺就回憶起那段時(shí)光，那段溫柔的美好的時(shí)光。

謹(jǐn)以此書，紀(jì)念最好的小樹哥哥。

——吳文君? 2001.5.23